Photoshop

Desvio (o olhar do livro que devoro há dois dias e percorro a esplanada até que me fixo nela. Foi o sorriso nos lábios carnudos e os olhos verde azeitona que me fizeram por momentos esquecer os trinta e sete graus da canícula e a sobretaxa especial. Perco-me no decote atrevido, nas mãos delicadas e nos dedos finos que entrelaça nos caracóis dourados que lhe emolduram o rosto de ninfa, ignorando as pessoas que à minha volta conversam, riem e bebem, à sombra de chapéus de sol de uma conhecida marca de café. Não sopra nem uma brisa, o que faz aumentar a temperatura. O gin tónico esquecido à minha frente, dissolve o que resta dos três cubos de gelo que pedi ao empregado, ignorando o meu transe lascivo.

Ela levanta-se para cumprimentar uma amiga que acaba de chegar, compondo a mini-saia. As pernas são longas, estupidamente perfeita e o rabo) colossal...

(abre latas)

Laboratório de Ideias

Não é que tenha algum empatado na peleja, que se prevê tão escaldante como um serão de domingo na Travessa do Possolo, mas, bem vistas as coisas, este poderá ser o primeiro passo para entronizar o brilhante e reluzente crânio do próximo primeiro ministro de Portugal. Eu cá já acredito em tudo.

Dupond & Dupont vão a meças. Discutiram publicamente a forma, mas não o conteúdo, porque, ao que parece, não há muito conteúdo para discutir. Pelo menos em público, o que se estranha, dada a insistência com que se referem à abertura do partido à sociedade civil. Seja lá o que isso for.

O tempo das discussões ideológicas no partido dos Dupondt parece ter esmorecido, após o efeito eucalipto da vigência de Pinto de Sousa, que, como é público, secou tudo à sua volta, e a derrota eleitoral, que deixa adivinhar uma travessia sem grande glória, por tacticismo de alguns e por voluntarismo de outros. É pena, pois o país precisava de contributos válidos, para além dos do “Prós e Contras”, do Prof. Medina Carreira e da Alexandra Solnado, e o sistema político de regeneração.

À punição infligida, pelos que ainda se atreveram a votar, nas últimas eleições, os Dupondt responderam que é tempo de pensar o futuro e não de lamuriar o passado, erro básico de quem não entendeu nada do que se passou. Ao desafio do patriarca Soares para que o partido se refundasse, os Dupondt responderam com truques, magia, arrufos e um magnífico laboratório de ideias para tentar descobrir o que pensar sobre futuro. O experimentalismo das ideias deverá contudo ficar adiado devido à falta de pessoal especializado e de reagentes. Duvido também que a sociedade civil queira entrar para contribuir. É que já só tem meio peru e a outra metade cheira-me que já deve estar encomendada. Ou muito me engano ou o  Africano de Massamá já tem ideia do destinou a dar-lhe. Estou até desconfiado que ele e a Sra. Dona Cristas também têm um laboratório de ideias. Colossais!

Alvitre

E agora algo de realmente muito bom!

Sinais de Fumo

Diz o resplandecente Sol, que os ministro têm medo de falar ao telemóvel. Também eu. Ao preço a que me cobram as chamadas, só dá mesmo para o indispensável e para as emergências. Se alguém escutar, paciência, pode ser que fiquem com as orelhas a arder.

E já agora que ninguém nos ouve: se nem os próprios ministros do Estado confiam no estado das suas redes de comunicações e bufam isso aos quatro ventos, como é que eu hei-de confiar no Estado?

Vou mas é consultar o estado do tempo no Burkina Faso. Pode ser que faça sol. Do bom. E eu me mude de vez. Estou farto de chuva.

Passar bem.

(abre latas)

"Desvio colossal"

Afinal a inquietante e desconcertante frase do jovem Passos, uma reflexão inócua para os mercados dos activos tóxicos, mas com potência suficiente para prevenir do que há-de vir e para desflorar virgens ainda encantadas, referia-se isso sim a um problema de coluna vertebral, ou como diz o povo, a um problema de “espinha". Torta.

A famosa “contribuição especial” por si anunciada, como única e irrepetível, incidindo sobre todos os rendimentos, ao que parece vai incidir apenas sobre os rendimentos do trabalho. Só.

Começam-se por isso a agravar os sinais de escoleose lombar, disfarçados com pó de arroz e sombras durante a fase de galopinagem, mas que agora cedem facilmente ao peso da dívida que se quer atirar para cima dos burros de carga.

O Sr. Silva, homem escorreito e avisado, bem que o havia prevenido – “cautela Pedro, olha que tu não podes fazer esforços! Olha a tua coluna, rapaz!”. Mas como nem a avó morre nem a gente almoça, lá ficou a porra da fotografia desfocada outra vez: o senhor prior vai ter de dar o dito por não dito, o jovem Pedro já marcou cinco sessões de fisioterapia nas Ilhas Caimão e o pai da criança, o Sr. Silva, recém-indignado com o que as agências de rating lhe estão a fazer ao moço, vai ter que nascer duas vezes para parecer que é mais sério do que o seu irmão gémeo de Boliqueime, o tal que defendia as ditas agências no tempo em que o malogrado Pinto de Sousa, de má memória, sentia as canelas mordidas.

Com isto tudo e os actos, já me quilhei outra vez - "levem lá a merda dos anéis, que os dedos fazem-me falta para esfregar as nalgas. Vá lá, com jeitinho que isso dói!"

(abre latas)

Estado: de graça?

Em resultado do meu feitio pouco ortodoxo, utilizando um disfemismo diria que, vejo-me sempre grego para respeitar um dos mais famosos cânones mofosos que a sonsice democrática apregoa no recobro pós-eleitoral, o afamado “estado de graça”. A ideia é a de olharmos para os líderes recém-eleitos com a mesma benevolência e o mesmo enlevo com que se olha para uma criança que dá os primeiros passos, ou que descobre os encantos de um novo brinquedo. Não consigo, é superior a mim, mesmo tendo em conta a actual situação. Não consigo desperdiçar o benefício da dúvida, que concedo por princípio a quem defende de forma inteligente e coerente ideias que não perfilho, quando vejo que se começa pelo mesmo lado de sempre – o da receita: 200 gramas de poeira para os olhos, uns raminhos de salsa nos ouvidos, dois ovos pelo cú acima, uma colher de óleo de fígado de bacalhau para acalmar a tosse, e passa para cá o-equivalente-a-metade-do-subsídio-de-Natal-acima-do-salário-mínimo-nacional, tudo na módica quantia de 800M de €uritos, que o Estado está para ter um fanico pós-socrático, que o Estado está que nem pode. Mais nada!

Atente-se porém no preciosismo da ilusão: o-equivalente-a-metade-do-subsídio-de-Natal-acima-do-salário-mínimo-nacional. “Ouve lá pá, mas para que queres tu receber dois ordenados num só mês, meu cabrão? Queres continuar a viver acima das tuas possibilidades, é isso? Queres continuar a comer bem, a vestir-te de marca, a besuntar-te com perfumes caros, a comprar electrodomésticos, telemóveis, carros em segunda-mão importados da Alemanha, a viajar para a República Dominicana, para Varadero, para descansares com os tomates de molho em praias tropicais, enquanto o Estado se afadiga a pagar-te a saúde, a educação, os transportes, a televisão, não é? Julgas que o Estado é de graça, é? Pois estás muito enganado, tótó! À conta das tuas loucuras, de viveres acima do que podes (que o gajo do banco bem te avisou quando te concedeu o décimo empréstimo!…), é que isto está como está! E agora? E agora, diz-me?!

Agora o Estado tem gorduras, está obeso, bojudo, untuoso, hipertenso, e precisa de ti. Por uma vez precisa do teu esforço, precisa que lhe pagues uma lipoaspiração e um peeling, porque anda a sair com uns gajos da troika que não lhe gostam da silhueta – “se não emagreceres não te saltamos para cima!” – não se cansam de repetir.

E afinal era tudo tão simples. Ou não. Bastava que da mesma forma, com a mesma solicitude e com o mesmo rigor com que o Sr. Eduardo e o jovem Pedro fizeram os cálculos da nova colecta, tivessem eles olhado por segundos para a outra face da moeda e nos tivessem dito: “sócio, sócio, isto agora vai mudar! Vamos acabar com a mordomia x, com o desperdício y, com o desvio z. E sabem quanto é que o Estado vai poupar com isso? Está quantificado: 800M de €uritos. É verdade, 800M de €uritos que não vamos ter de vos sacrificar, porque estamos aqui concentradíssimos a fazer a administração rigorosa e parcimoniosa da coisa pública. Ah pois é!”

Era bonito, não era? Era...

Errata

Afinal enganei-me, a campanha era da TUMG, os arabescos indecifráveis eram a identificação das linhas existentes e das novas, “a Marinha sempre foi Grande” e “agora é ainda maior”. O “adjectivo” referia-se portanto, ao comprimento da cidade...

Fico contudo satisfeito por ver alargada a rede de transportes. As zonas mais periféricas há muito que necessitavam deste serviço. E já agora que estamos no verão, não seria igualmente útil pensar nas zonas balneares e nos habituais problemas de trânsito? Talvez a TUMG pudesse ter algum papel, digo eu.

__________________________

Nota de rodapé: apesar da correcção, mantenho o último parágrafo.

Natal 2011

Meio peru já lá vai…

O modo e o tempo

Embora desconfiando sempre do que os meus olhos enxergam, tendo em conta que já cá cantam três quartos de dioptria em cada farol, porque ando pela cidade de cabeça levantada, dei conta de uns quantos cartazes em outdoors e múpis que parecem indiciar estar em marcha uma campanha de promoção da grande Marinha. E digo “parece”, porque esses são os únicos sinais exteriores decifráveis, por associação com alguns eventos recentes da mesma natureza. Tal padrão parece corresponder a uma corrente de opinião que considera que a dinâmica da nossa cidade é muito mais do que aquilo que internamente se lhe reconhece, sobretudo nos domínios industrial e tecnológico, pelo que serviria tal reconhecimento como factor catalisador de dinamismo semelhante para outros domínios. A ideia até me agrada, pese embora que tal facto corresponda à assumpção de uma verdade irrefutável: o poder político local, por mais que se pavoneie com o empreendedorismo desta gente de trabalho que teima em arriscar, nem de perto nem de longe tem contribuído para esse sucesso, o que facilmente se demonstra à contrário, pela inércia e pela desastrosa gestão da coisa pública.

Contudo, como não estou certo de que esta minha percepção corresponda à realidade, tenho alguma dificuldade em perceber se a relação fundamental de uma equação desta natureza (custo/benefício), é ou não fracamente favorável. Deixo portanto essa análise para os mais entendidos. 

Nos cartazes, sob um fundo liso, pode ler-se a frase “A Marinha é Grande”, e por cima desta um arabesco que admito corresponder a uma figura estilizada, a qual varia de cartaz para cartaz.

Face à sobriedade da sua composição, estou certo de que quem produziu os referidos cartazes, fê-lo com a clara intenção de transformar a força da frase-trocadilho, na imagem de marca que se quer promover. Reparo contudo que a palavra “grande” começa com letra maiúscula, correspondendo por isso a um nome e não a um adjectivo, resultando assim na redundância de acrescentar à Marinha um nome que ela já tem. Curioso.

Por esta altura já alguns se interrogarão se hoje o fulano terá tomado os comprimidos. Esclareço desde já a dúvida, não estou certo se os tomei, mas serviu este pequeno jogo florar para transmitir os meus cepticismo e desapontamento em relação à forma como os dias vão correndo, sem grande rigor, sem grande percepção do real significado das coisas e dos actos. Pois não basta ter um Grande nome para se ser grande, nem tão pouco interpolar o verbo “ser” no presente do indicativo. Estou até em crer que, tendo em conta a fraca qualidade e prestação dos que nos têm conduzido na última meia dúzia de anos, mais se adequaria o tempo passado “foi”, com tudo o que daí advém como consequência para o tempo futuro “será”. E é este que é indubitavelmente o tempo da esperança: “a Marinha será grande”.  Se houver gente no presente a preparar o futuro. Com cartazes ou sem eles.

"Ideologia, não temos..."

Nado e criado na Marinha, o meu crescimento como homem, e a concomitante formação de personalidade, vieram em grande medida confirmar a regra de que o indivíduo (também) é produto do meio. Não é por isso estranho que, tendo nascido numa terra operária, fervilhante de homens e de mulheres com grande consciência social e de grandes lutadores antifascistas, que desde tenra idade me deliciasse com as pequenas tertúlias de acesa discussão política que por vezes se realizavam em casa dos meus pais, juntando alguns familiares e amigos. E como a ocasião faz o ladrão, até mesmo, ou por maioria de razão, em noites de modesta consoada, se discutia politica na sala, enquanto na cozinha as mulheres tentavam transformar o pouco que havia, num repasto que nos fizesse esquecer as privações.

Já mais tarde, na adolescência, recordo-me de percorrer a mata de bicicleta com o meu tio Zé e o Aurélio, discutindo e vincando abertamente os meus pontos de vistas, insuflado pelas convicções e pelas certezas que julgava ter, mas que não tinha, fruto das borbulhas, dos “pintelhos de leite” e das hormonas em ebulição. O tio Zé ria desbragadamente da minha pueril lenga-lenga de armado aos cucos, e vibrava de entusiasmo com a minha retórica oratória, dirigida aos pinheiros e às pinhocas – “é assim mesmo puto! É assim mesmo!”. Porém, a última palavra era sempre dele. Invocando a sua condição de homem maduro e de sindicalista convicto, aproveitava estes passeios para nos doutrinar, coisa que a minha mãe (sua irmã) nunca apreciou muito.

O tempo passou, a vida foi-nos moldando o carácter, e o carácter a vida, mas uma coisa para mim foi sempre absolutamente clara como a água que jorrava límpida e cristalina da fonte do Tremelgo, bebida em sôfregas golfadas após alguns quilómetros de bicicleta, na companhia do tio Zé e do Aurélio: “a ideologia é o sal da política”. Sem ela tudo se transforma numa amalgama de contradições, muitas vezes apelativas, sem dúvida, mas invariavelmente sem rumo. A política à la carte, destituída de qualquer conteúdo programático-ideológico, descaracteriza o modo de actuação dos partidos transformando-os em “mais um” entre outros, num casulo de possibilistas e de pseudo interessados no bem colectivo. É certo que assim se evita a coerência da prática face ao valor dos princípios, ou valorização da ética em detrimento do populismo saloio. Mas um dia, inevitavelmente todos farão a pergunta sacramental: - “então mas afinal o que é que os distingue?”

Dr. Coelho dos Santos

Faleceu o Dr. Coelho dos Santos. Um homem bom, um exemplo. Não lhe soubemos prestar em vida, a justa e merecida homenagem. Estranha terra esta, que não ama os seus.

Ficamos mais pobres com a sua ausência, embora enriquecidos pelo seu legado de vida.

À família, o meu sentido abraço de gratidão.

Galopinagem (IV)

E agora, alguns dos termos mais populares do rico léxico da galopinagem:

Arruada - largada de galopins, emoldurada pelas respectivas claques (pagas ou não).

Jantar Comício – lombo assado com arroz e batatas (ou só arroz), seguido de discursos mais ou menos inflamados, tudo dependendo do teor alcoólico do vinho de mesa servido aos galopins e às claques.

Debate – peleja de ornejos entre galopins, normalmente com a presença de um ente moderador, que dás os tempos e interrompe, a propósito e a despropósito.

Listas – ordem de entrada em cena dos galopins, normalmente com base em lutas intestinas onde se exibe a crista e a falta de jeito.

Sondagens – estudo profundo de ordenação dos galopins, em função do que seria suposto o povo votar, em razão da vontade de quem paga o referido estudo.

Poder – faculdade de fazer e dizer disparates, legitimada pelo povo.

Urna – caixão de metal, acrílico, madeira ou qualquer outro material, onde jazem os votos com as respectivas promessas acopladas.

Galopinagem (III)

Há coisas que me tocam. Profundamente…

Porque por detrás de cada galopim há um homem ou uma mulher, compostos por um complexo sistema de neuros e de glândulas endócrinas, que reagem a estímulos, sensações e estados de alma, é que por vezes encontramos no meio de todo o ruído ensurdecedor das campanhas, momentos de uma ternura e beleza indescritíveis, como este:

“E no fim, já num registo mais pessoal teve oportunidade de me agradecer o esforço e afirmar o seu contentamento com tudo o que se tinha passado. Também não foi por acaso que ele afirmou que os comícios da Praça Rodrigues Lobo são sempre os mais bonitos do país, é verdade.”

Caro Feteira Pedrosa, gostei que tenha partilhado connosco este outro lado mais intimista da campanha mas, sentimentos e mariquices à parte, espero bem que tenha apresentado a factura a Pinto de Sousa, que esta coisa não está só para croquetes e rissóis.

Confesso contudo que fiquei sem perceber uma coisa, se o título do post se referia ao comício da Rodrigues Lobo, se a uma subtil auto-referência ao organizador do evento.

Galopinagem (II)

Continuo a seguir com redobrado desinteresse os galopins que, à semelhança do  pequeno Edmundo, se vão entretendo a brincar com as bolinhas. Será que também sabem de cor as respectivas idades?

Galopinagem (I)

Estou até convencido que qualquer economista, perdão, que qualquer aluno do primeiro ano de economia, percebe perfeitamente o que este senhor diz. A menos que o fulano seja mais um daqueles profetas da desgraça que Pinto de Sousa tanto gosta de exorcizar.

Contratação Colectiva

Uma vez que a popularucha Merkl pretende harmonizar a nível comunitário o período de férias e a idade da reforma, agradeço que inclua no pacote as gratificações pelo bom desempenho, já em vigor na Alemanha.

Hebdomadário (II)

O periódico urbano dá assim corpo (e estampa), à real noção que tem da notícia, enquanto elemento de forma e de conteúdo, às prioridades que elege na sua percepção da realidade comunitária, e ao voyeurismo que escolhe como trunfo promocional para despachar as tiragens.

Entre o casamento gay e os touros, dois temas ironicamente insolúveis, prefiro o do homem que mordeu o cão. Haja algum que morda também nas canelas do ardina.

Micro-deuses

Esquecido o melancólico e delico-doce episódio da fungada despedida do Mosteiro de São Bento da Saúde ao som de Sinatra, o ex-deputado Feteira Pedrosa, de acordo com o seu blogue de viagens e de pecados veniais, percorre agora ao ritmo de um galgo, as capelas, ermidas e absidíolas do distrito, prometendo à Sra. da Vieira de Leiria, virgem da sua particular devoção, vinte voltas de joelhos nus à Catedral da Luz e três tachadas de arrozinho de lampreia pela Pascoela, se a santinha interceder junto do Misericordioso, para que lhe seja concedida a ventura de mais um contrato a termo certo, por quatro anitos. A seu favor, abona o modesto ex-futuro-deputado, está uma medalha de mérito do município de Figueiró dos Vinhos, a qual lhe foi concedida em agraciamento pelo seus préstimos na construção de um itinerário complementar, distinção essa que se recusa a receber por pudicícia. Gostaria eu próprio, que não sou de romarias, que o município da cidade vidreira também o agraciasse com igual mesura, pelas prestimosas súplicas e preces a favor do alargamento do Casal da Lebre, mas ao que parece os únicos medalhões disponíveis são os de vitela, do Pingo Doce, esta semana a 7,95€ o quilo. E talvez não seja grande ideia, porque deixam nódoa.

______________________________

Nota de rodapé:

por alguma razão o Dr. Feteira Pedrosa não aceitou o meu repto e não deu à estampa a avaliação do mandato ora terminado. Paciência. Presumo contudo que a sua performance tenha sido bastante apreciada uma vez que subiu no ranking. No entanto, já que não quis auto avaliar-se, tratarei eu mesmo de tomar o assunto em mãos a 5 de Junho. Talvez não se escape de uma “raposa”.

Back Office

Por razões que obviamente me são alheias, de acordo com o meu assessor informático esta semana o Blogger parece que esteve com problemas no carborador. O dois posts anteriores estiveram temporariamente no limbo e voltaram hoje à luz do dia, só que desta vez sem os comentários.  Peço por isso desculpa a todos os que o tinham feito, até porque, pelo menos um dos comentários não o cheguei a ler.

Púbicidade Estática

O Coordenador do programa eleitoral do PSD lamentou ontem, na SIC-Notícias, que a troca de acusações entre os líderes partidários domine a pré-campanha. Eduardo Catroga preferia ver os partidos políticos e os media a discutir questões estruturais em vez de "pentelhos". Concordo e vou mais longe, a discussão está pejada de chatos.

Só espero é que o Sr. Almeida Catroga não considere que a discussão em torno da eliminação da taxa intermédia do IVA ou da diminuição da Taxa Social Única se incluam no monte-de-vénus.

E o futuro, pá?

Sacadura Cabral, PP para os frequentadores do mercado do Levante, com evidente contrariedade democrática, lá admitiu que tinha sido ele a comprar os submarinos, mas sublinhou, alto e bom som, que esse pequeno luxo apenas contribuíra para um aumento de 0,5% do endividamento do país, uma gota de água no oceano que se têm entretido a esbalgir. Apenas uns míseros 0,5%.

Pinto de Sousa, que sempre detestou gente gastadora e ronhosa, não se conteve e contra-atacou – “Sim foi o senhor que os comprou, mas fui eu que os paguei!”. É pá, não se faz!...

Eu, que já suspeitava da irrelevância dos debates pré-eleitorais e de outras manifestações telúricas de dimensão semelhante, vejo confirmada a minha tese - o que continua a interessar às forças políticas são a táctica e a estratégia eleitorais e nunca a discussão séria e ponderada do que verdadeiramente está em causa. O guião está escrito e, tirando as frequentes dessincronizações resultantes de papéis mal decorados e da fraca performance de actores mal amanhados, vamos passar quase um mês a ouvir sistemática e constantemente os mesmos argumentos. É pena.

A mim, cidadão reformado do Casal da Formiga e inveterado coleccionador de sonhos, o que me interessa verdadeiramente neste momento é o futuro, já que o passado está nú e crú e o presente hipoteca grande parte das nossas expectativas, já que a soberania se resume a um “mero” caso de virgindade perdida – já era.

A ajuda financeira que aí vem, suportada por imposições que não deixam grande margem para malabarismos e que enxotam a legitimidade democrática para debaixo do tapete, absorvem a parte de leão dos futuros programas de governo – é claro que me refiro apenas aos partidos que vêem essa ajuda como inevitável – pelo que a discussão sobre os cortes e aumentos, em grande medida, é foguetório. Então e o que sobra? Sobram algumas opções sobre os tais cortes na despesa e no aumento da receita, e sobra (sobretudo) o futuro!

É evidente que para mim, pacato cidadão do Casal da Formiga que sempre gastou menos do que aquilo que tinha e que sempre contribuiu com o seu quinhão para redistribuir, e para o resto, gostaria que os partidos discutissem a forma e o modo como pretendem fazer inverter uma situação que ainda nos poderá levar ao abismo, gostaria que os políticos discutissem como vamos criar riqueza para pagar a factura, e para o resto, como vamos assumir que somos um país de e com futuro.

É evidente que para mim, pacato cidadão do Casal da Formiga que apenas pretende ser feliz, esta discussão só faz sentido se for rigorosa, se dispensar dislates e arrufos de lampinhos, e sobretudo (sublinho: sobretudo!) se tiver uma natureza vincadamente ideológica, pois de nada serve trilhar caminhos paralelos que levam a nenhures se podemos inventar o progresso e o futuro fazendo escolhas, opções políticas, arriscando apostar que não é uma inevitabilidade ter nascido português suave. E por favor, poupem-me à lenga-lenga das culpas e dos desculpados, dos bons e dos maus rapazes, pois todos têm submarinos no armário. E TGV’s também. Sejam sérios por uma vez!

Hebdomadário (I)

Os EUA anunciaram ao mundo a morte de Bin Laden. Os mercado reagiram e os homens também.

Poderia dizer que o assunto é incómodo, mas prefiro sair da incomodidade do silêncio a não revelar o que a minha consciência dita. Este não é um mero exercício do contraditório, mas antes uma questão de princípio que assumo em relação a Bin(es), Pinochet(s), Hitler(es), Estalin(es) e outras criaturas semelhantes que disseminaram e vulgarizaram a barbárie, o terror e o ódio.

Sei que não vivo num mundo ideal, sei que as relações entre os estados se baseiam nos interesses circunstanciais e estratégicos, na hipocrisia, no maquiavelismo económico e no pragmatismo da diplomacia de influência, termo inocente, em português suave, que dissimula a maioria das vezes interesses obscuros e não raramente tenebrosos.

Também sei que nunca me senti confrontado com a angústia de ter perdido familiares ou amigos num atentado terrorista, que não conhecia nenhum ser humano que estivesse nas torres gémeas, no metro de Madrid, em Aden, em Nairobi ou em Tikrit, que não vivo marcado pelo medo nem pela angústia da insegurança, que não tenho de me preocupar com questões de segurança individual ou colectiva, que não tenho de tomar decisões.

Mas nem mesmo assim, ou talvez por isso, eu consiga perceber que alguém se possa regozijar pela morte de alguém. Nem mesmo que essa morte seja a do nosso maior inimigo, pois não acredito que a verdadeira humanidade se construa a tiro.

Talvez o defeito seja meu, mas vou ter de viver com ele.

Eles andam aí

Esta manhã a Lurdes Rata irrompeu de forma extemporânea e inadvertida pelo meu quarto adentro, gritando como se não houvesse amanhã – “Patrãozinho, patrãozinho, já viu o pacote da troika?”

Estremunhado e assarapantado com o inusitado alvoroço, não consegui discernir a mensagem da mulher-a-dias e respondi-lhe com azedume, voz rouca e olhos arremelgados, o que me veio à cabeça, ao mesmo tempo que me virava para o lado contrário procurando posição para continuar o repouso – “Nem o pacote nem as maminhas! Deixa-me mas é sossegado que ainda é madrugada!”.
O raio da mulher não percebeu a interjeição e, acto contínuo, atirou a esfregona ao focinho do patrãozinho, deixando-me a cabeça à razão de juros. A que taxa? Não sei. Só sei que o FMI acabara de fazer a sua primeira vítima.

Horário Nobre

Pinto de Sousa aguardou que o árbitro desse por concluída a primeira parte do Barcelona – Real Madrid para falar ao país. Não o cheguei a ouvir. Aproveitei o intervalo do jogo para fazer uma mija e beber uma mini. Eu e mais uns quantos portugueses.

Este é mais um facto que revela a forma como os merketers da política tratam a carneirada: as questões maiores são despachadas nos intervalos dos jogos da bola.

E ainda agora a campanha vai no adro...

A Trilogia dos éFes (III) - Fado

Na sala sumptuosamente decorada com reposteiros de damasco de cor púrpura, porcelanas das Índias, tapeçarias persas e um opulento contador do século XV, laboriosamente trabalhado em madeira de ébano, soaram os primeiros trinados. O fadista, ignorando as resmas de facturas e contas por pagar que atafulhavam o secular contador, e os credores que do lado de fora da sala esfregavam as mãos de gulosos, fechou os olhos, inspirou fundo e fez soar com paixão estudada uma voz canora de pretendente a arcanjo celestial. O fado era conhecido e a letra rezava mais ou menos assim:

    Que triste fado o meu

    Tudo fiz p’ra te salvar

    Deus sabe o que sofri

    P’ra não chamar o FMI

    E não te deixar afundar

    As culpas que eu não tenho

    Outros por certo as terão

    Pois nesse dia atribulado

    O PEC não foi aprovado

    Por vingança e ambição

    Estou disposto a perdoar

    A quem tanto mal nos quis

    Não é uma união nacional

    Mas apenas um sinal

    P’ra salvar este país

… e assim por diante, enquanto por detrás do fadista um coro de diligentes pavões pupilava a melancólica melodia, lembrando o lamento lôbrego do cativeiro, cantado das entranhas de um barco negreiro.

Terminada a função, sem grande brilho, a guitarrista guardou o instrumento no saco e partiu para umas bodas reais na ilha Britânica, enquanto que o modesto fadista, evidentemente satisfeito com a sua prestação, recolheu a dormir o sono dos justos, deixando a luz da sala acesa e as janelas escancaradas ao pupilar dos pavões.

Não muito longe dali, numa outra tertúlia fadista de não menos fausto e jactância, um marujo alto e espadaúdo procurava cativar uma plateia pejada de serafins e querubins, gente letrada e finória que derramava medidas e sabedoria a rodos, e que em uníssono lhe pediam de forma incessante por outro conhecido fado – “Queremos sociedade - queremos mais sociedade! Queremos sociedade – queremos mais sociedade!”.

Imperturbável, o viçoso fadista levantava a mão em gesto de assentimento e retorquia com um subtil sorriso nos lábios e uma piscadela de olho ao guitarrista - “Calma, calma, chega para todos. Anda Catroga!”

Do Marquês ao Rossio

De braço dado descemos a Avenida. À frente os que restam dos bravos Capitães, seguidos por magotes de gente anónima. Em trinta e sete anos muitos partiram e muitos chegaram. Tal como as angústias e as alegrias daquela noite de setenta e quatro, tal como os sonhos e as ilusões que ousamos inventar e projectar na tela do tempo.

A cada passo vou memoriando amigos e camaradas de armas, enquanto à minha volta se canta a Grândola Vila Morena, Avenida abaixo. Se me perguntarem porque estou comovido, responderei que é por saudade. Se me perguntarem porque estou mesto, responderei que é por Abril. Se me perguntarem o que espero, responderei que não sei. Só sei que hoje desci do Marquês ao Rossio, rodeado de gente que só deseja ser feliz!

25 x 37 = ?

QUEIXA DAS ALMAS JOVENS CENSURADAS

(Natália Correia)

Dão-nos um lírio e um canivete

E uma alma para ir à escola

Mais um letreiro que promete

Raízes, hastes e corola

Dão-nos um mapa imaginário

Que tem a forma de uma cidade

Mais um relógio e um calendário

Onde não vem a nossa idade

Dão-nos a honra de manequim

Para dar corda à nossa ausência.

Dão-nos um prémio de ser assim

Sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu

Para tirarmos o retrato

Dão-nos bilhetes para o céu

Levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crâneos ermos

Com as cabeleiras das avós

Para jamais nos parecermos

Connosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história

Da nossa historia sem enredo

E não nos soa na memória

Outra palavra que o medo

Temos fantasmas tão educados

Que adormecemos no seu ombro

Somos vazios despovoados

De personagens de assombro

Dão-nos a capa do evangelho

E um pacote de tabaco

Dão-nos um pente e um espelho

Pra pentearmos um macaco

Dão-nos um cravo preso à cabeça

E uma cabeça presa à cintura

Para que o corpo não pareça

A forma da alma que o procura

Dão-nos um esquife feito de ferro

Com embutidos de diamante

Para organizar já o enterro

Do nosso corpo mais adiante

Dão-nos um nome e um jornal

Um avião e um violino

Mas não nos dão o animal

Que espeta os cornos no destino

Dão-nos marujos de papelão

Com carimbo no passaporte

Por isso a nossa dimensão

Não é a vida, nem é a morte

A Trilogia dos éFes (II) - Futebol

O adjunto, um tipo pequenito com nome de gramínea, tinha dado o mote – “o mister vai dar show, mas sem direito a perguntas, ok?”.

E assim foi. O mister pré-anunciado como salvador da pátria entrou a passos firmes na sala de imprensa, seguindo de perto pelo séquito e pelo tal adjunto pequenito, um tipo saltitante e de verbo fácil – em todo o lado há um fulano destes que transmitem em energia o que lhes falta em miolo.

Sempre atento aos detalhes, o pequenote adiantou-se ao líder da equipa técnica para ajeitar o microfone de serviço e de seguida olhou-o com ternura fazendo um pequeno aceno com a cabeça, quase imperceptível - “Está tudo a postos mister, show time!”.

O mister, colocando um ar confiante e grave, arregalou o olho azul pestanudo em direcção aos flashes e fez uma pausa pré-estudada para se deixar fotografar. Era evidente que na mise-en-scène havia trabalho de casa. Era notório que estudara o adversário ao pormenor tentando recrear-lhe os tiques e os toques, martelados até à exaustão por diligentes assessores de imagem.

Vinte e três segundos volvidos, o exacto tempo estabelecido para o momento Pepsodente, o mister tossicou duas vezes, passou os dedos pelos cabelos sedosos e iniciou a palestra, acentuado cada palavra com um exuberante movimento de braços e de mãos:

- “O projecto de Portugal, mas já estamos a falar os dois, eu e o FMI, vamos jogar, como eles sempre jogaram: PEC 5, 6, 7. Muitas vezes em casa, como eles também jogaram na Grécia e na Irlanda, vamos aplicar o PEC 8, 9, 10.

O plantel vai estar com 19 jogadores e mais um. Vários jogadores de futuro, que é para verem a nossa linha, mais ou menos, vai ser esta. Vou dar alguns nomes, esta é a nossa linha. Mendes Bota, Loulé, selecção Algarvia. Alberto J. Jardim, Madeira, é um jogador que tem partido a loiça toda, é um ponta de lança. Alberto J. Jardim. Fernando Nobre. Fernando Nobre, porquê? Fernando Nobre para mim é um jogador fantástico! Fantástico! É um jogador que ora joga à esquerda, ora à direita, ora ao centro, é um jogador fantástico! É o campeão da cidadania e costuma sair com brinde – aí uns seiscentos mil votitos.”

Subitamente o mister foi distraído por um jornalista que regurgitava o pesado almoço de cozido à portuguesa, reagindo à inconveniente eructação com visível irritação:

- “Sócio, por favor… peço-lhes por favor, senão paro, estou aqui concentradíssimo, por favor!”

Retomando o controlo da situação, o mister continuou a discorrer sobre o ardiloso projecto:

- “Quem vai ser o vigésimo jogador? O que é que Portugal tem de fazer com a situação económica que está? Tentar buscar dinheiro! Atão, o vigésimo jogador vai ser o melhor jogador líbio da actualidade. Porquê? Temos de ir buscar sponsers! Porquê? Porque se vem o melhor jogador líbio pr’aqui, vai vir charters todas as semanas de quatrocentos, quinhentos militares das forças aliadas para apanhar o fulano e bombardeá-lo. Portugal vai ter comissão nos charters, nas bombas, nas bifanas, etc, etc, etc. Vamos só abrir um departamento para este jogador líbio e aproveitamos para aumentar o IVA, privatizar a Caixa, plafonar os descontos para a Segurança Social, etc, etc, etc. Portugueses, isto é o projecto para irmos para a frente, não há outro. Vamos ganhar, vamos estar lá em cima outra vez! Portugal não pode nunca mais voltar à situação que está hoje!”

Ubíquo

Em entrevista ontem à noite à menina Campos Ferreira, o senador Freitas Amaral afirmou vezes sem conta que tem orgulho em ter feito parte do primeiro governo de Pinto de Sousa, e que este, a dada altura, porventura coincidente com a sua saída – digo eu, tinha mudado e passado a ser outra pessoa. Afinal de contas nada que não tivesse já acontecido ao próprio senador Amaral.

Nada tenho contra as pessoas que mudam de opinião. Só acho é que essa mudança deveria ser acompanhada de adequado período de nojo.

A Trilogia dos éFes (I) - Fátima

O Facebook está para o Sr. Silva como a azinheira da Cova da Iria estava para a Sra. Fátima (a do Céu - não confundir com a de Felgueiras). De quando em vez transcende-se e faz umas aparições na rede social para dar sermões e pregar à nação.

Demos graças por termos um presidente tão empenhado e tão comunicativo. E acreditem que descer do pedestal de luz para falar aos humanos não é tarefa nada fácil para um boliqueimense sobrecelestial que paira acima de qualquer questiúncula temporal.

Só lhe desejo sorte, que não esmoreça e que o Facebook não lhe corte o pio.